Ya que no tengo internet no tengo tiempo de subir las cosas que escribo, pero ahora aprovehcare un rato el cyber y podre 3 cosas que he escrito ultimamente, las 2 primeras me gustan bastante , la tercera la pongo solo para rellenar.

Ángel de la Noche

Caminando por las calles del barrio alto, veo un auto que de toda velocidad llega a frenar frente a mi, de el se baja un ángel de la noche, mujer de dulces melancolías, con la piel de caramelo y cabellos rubios, mini falda ajustada y acento caribeño. Cuando su sensualidad arremete hacia mi, logra ponerme los nervios de punta, me sonríe con todo su bello cuerpo y me dice -Buenas noches muchacho-, a lo que yo balbuceo -Buenas noches señorita ¿Como esta usted esta noche?-  en la respuesta mas apropiada que pude encontrar en ese momento, se acerca sensualmente poniendo sus tacones uno delante de otro aplicando todas sus artes en cada uno de sus movimientos, pasa la lengua por mi oreja, poniendo en alerta máxima cada uno de mis nervios y haciendo fluir la sangre por todo mi cuerpo como si fuera una represa a punto de estallar, suavizando mis sentidos como si la mis virgen Maria me hubiera acariciado, haciéndome ronronear como el mas mísero gato y enseñándome que la piel es tan permeable como el alma. Después de eso me dice “muchas gracias, por preguntar” y sigue adelante con su caminar nocturno al igual que yo sigo con el mío.

Conversación de bar

-Sabes, lo que mas me gusta de este bar, es que aquí los ricos no discriminan a los pobres por no tener, ni los pobres discriminan a los ricos por que a ellos les regalan lo que otros tienen que pelear para obtener. Tampoco importa si es Walesca del café con piernas, Johana la azafata o Sofía la antropóloga, todas te tienen igual de hundido en el vaso-.

 

Al terminar estas palabras, se safó medio vaso de vodka, paro para mirarle el traste a la mesera que iba y venia con bandejas de un lado a otro. Movió la cabeza y de ahí se tomo el resto.

 

-Enserio, te digo, con todo lo que he vivido y te juro que he vivido mucho- Aclaración que en ese momento me dio algo de risa, ya que a pesar de no verse viejo, las marcas en su cuerpo y la mirada que llevaba mostraban que quizás había vivido mas de lo que el hubiese querido- Enserio que todos, todos los putos problemas que puede llegar a tener un hombre, son siempre culpa de una mina, no hay ninguno que se salve, desde quedarse sin plata para una propina decente hasta la bomba atómica, todas esas weas son culpa de una zorra y un par de tetas.

 

Cuando termina la frase, la mesera pesaba devuelta con un montón de vasos vacíos, la toma de la cintura y le pide un vodka mas y un par de cervezas extra, me mira a la cara - ¿Te pido otro Wisky?- Yo le muestro mi vaso, señalando que aun me queda mas de la mitad – Otro wisky para mi amigo – No se ni para que me pregunta si de todas maneras va a pedir igual.

 

-No tay pa nada apurado cabrito pero mejor tomate ese Wisky rápido, antes que el hielo se haga agua y se mezcle con el trago, me apesta esa sensación lechosa que queda cuando se mezcla agua en el wisky.

-A mí también, por eso lo pedí seco, pero parece que eso es algo que no entienden en tu preciado bar.

-Es un lugar tranquilo, de gente decente, trabajadores y pseudo rebeldes se vienen a meter a estos lados, el lugar perfecto para tener una conversación tranquila, sin llamar la atención y que nadie te moleste.

Cuando termina esas palabras aparece la mesera, nos trae los tragos y le pasa una servilleta a mi interlocutor, cuando ella se va, me la muestra, tiene un número de teléfono, un horario y un par de corazones. Me pregunto como lo hará, tiene una cara de borracho que le han pegado más de un combo en el hocico y podría apostar que es por eso mismo, pero de todas maneras siempre consigue lo que quiere, nunca comprenderé por que guarda tanto odio. Me acuerdo de las palabras que me dijo el pablo cuando nos presento: “De los misterios de la vida, Janito es el mayor con el que me he topado” ¿o era Juanito?

 

Por la puerta llegan los amigos en común, aquellos que nos unen aquí esta noche como nos han unido muchas otras noches y ojala lo sigan haciendo muchas mas.

 

 Andrea es la ultima en pasar, tan espectacular como siempre, al igual que la primera vez que la vi., su imagen al caminar no me deja otra opción que mirarla y soñar, soñar con ella, con su sonrisa sonriéndome solo a mi, con sus ojos mirándome solo a mi, con sus manos acariciándome solo a mi, con su boca y su cuerpo deseándome solo a mi. Pero lamentablemente se que no es así, que nunca será así. Así que solo me conformo con mirar y soñar.

 

Ella sigue de largo, sonríe a la mesa y hace señas de que quiere una silla cerca mío para conversar. Camina derecho a la barra, habla con el cajero, le sonríe con esa sonrisa atontadora, no se si es una mujer o un arma de convencimiento de las masas, con esa sonrisa pareciera que podría para el tiempo, curar el cáncer y convencer al diablo de que deje congelarse el infierno. Pero solo la usa para conseguir lo que quiere y ella no pide mucho, solo una canción.

Reconozco el sonido de los sintetizadores que empiezan a sonar como olas que acarician los oídos suavemente mientras esa voz comienza a cantar, la voz de un ángel no debe ser muy distinta. De pronto esa estrofa “Breathe the air, through the water” y recuerdo, recuerdo la sensación del agua, la maravilla de nadar.

 

Una voz me saca de mi trance – ¿No es cierto?-

-Disculpa no te escuche lo ultimo que dijiste- No se como me salio esa respuesta si lo único que quería hacer era golpearlo por sacarme del éxtasis en el que había conseguido entrar.

-Que le decía a Andrea -¡Andrea! Recién en ese instante me di cuenta que se había sentado a mi lado y que estaba hablando con juanito o janito o como sea que le digieran al borracho resentido con el que estaba hablando antes de que todos llegaran – Que le decía a la Andrea que habíamos llegado a la conclusión de que por su culpa la había sucedido la peste negra.-

 

Ella se ríe y yo sonrió con una mueca de aprobación

-¿En que piensas?- Me pregunta con esa sonrisa que no permite mentiras

-¿Haz buceado alguna vez? No, es que con la canción recuerda esa libertad, cuando me metía en el agua y acompañaba a mi padre, nunca me gusto el equipo, los plomos el traje y las aletas son útiles pero me daban la impresión de que me restringían, a mi me gustaba lanzarme sin nada al agua y ponerme a nadar con los buzos, eso de flotar entremedio de la nada viendo algas y peces a tu alrededor. Cuando chico podía estar 5 minutos incluso mas, ahora con cueva duro 20 segundos, en eso estoy pensando, a eso me lleva esta canción. A la libertad, me imagino que no se parece en nada la sensación de volar, por que aquí hay que ir pidiéndole permiso al agua en cada patada y hay que ir apartándola uno mismo con las manos.

-Wow, nunca he sentido esa sensación cuando voy a la piscina y eso que me encanta ir a la piscina y nadar un rato.

-Es que en la piscina tu no tienes esa libertad, en la piscina ves el fondo a unos cuantos pasos, no a 12 metros debajo tuyo y lo ves todo, en cambio cuando estas flotando a 5 metros de la superficie el mar te parece infinito y aunque sabes que hay un fondo la luz parece no saberlo y ella se pierde en el camino, el arriba y el abajo ya no existen, ya existes tu tampoco, eres una molécula mas de agua, eres otro grano de sal moviéndose al ritmo y voluntad de las mareas. Por eso mismo no me gusta usar equipo, por que cuando lo haces esa sensación de pertenecer al mar desaparece, porque pones una capa de neopren entre tu y el agua...

-¿Y eso que tiene que ver con que las minas tienen la culpa de todo? Me pregunta janito o juanito

-Nada.- Le respondo -Es solo lo que estaba pensando y ella me pregunto en que estaba pensando.-

 

La canción termina y la noche continúa y yo me pregunto si janito o juanito tendría razón, de que todo siempre es culpa de las minas, es acaso culpa de los weones que no podemos vivir sin ellas.

Camino a Casa

No eran más de las 7:30 de la tarde y ya la ciudad estaba a obscuras, supongo que las noches de junio son más largas de lo que algunos quisieran.

 

 Iba caminando por los estacionamientos para ahorrar camino, aunque me parece algo tonto, por que en realidad me fui caminando por que necesitaba hacerlo, tenia una especie de resaca espiritual, que debía borrarme, pero también podría echarle la culpa al alcohol que llevaba en la sangre o a “las penas de amor” que me vienen atormentando desde hace ya varios años. En mi cabeza venían revoloteando cientos de ideas y pensamientos no muy alentadores cuando diviso a unos mocosos corriendo detrás de un balón, me acorde de mi propia infancia y después me acorde de que yo no tuve una muy parecida a esa que veía. De que pase mucho, seguramente demasiado tiempo, encerrado y sin amigos. Los que llegue a tener, por alguna razón, prefirieron vender su infancia por algo que aun no entiendo que es, pero se que los estafaron. Decidieron cambiar las escondidas por escapar de los pacos con unos gramos de no se que mierda, se iban a otros barrios a hacer lo que no querían hacer en los lugares donde corrían o debajo de los árboles donde solíamos colgarnos como monos. Me acuerdo de tantas cosas, creo que nunca me tajearon por que yo les recordaba lo que ellos perdieron en un pestañar.

 

Me siento un rato en el parque y miro a esos niños, pero no se parecen tanto a mi como lo pensaba, ósea no a mi barrio, se parece al barrio de mi primo, me acuerdo cuando iba a jugar allá, como me conocía a sus amigos, antes que la misma mierda que llego cerca de mis blocks llegara a su villa, claro que en los blocks tuvimos suerte, la villa ahora es un campo de batalla, donde los niños que se creen adultos se pasean con corta-plumas y pistolas cogoteando cualquier cosa que se mueva. Hay algunas bandas de pendejos un poco mas viejos, que dándose cuenta de la situación se pusieron bototos negros, una bandera en el hombro y comenzaron a reventar cabezas a diestra y siniestra y también están los pocos como mi primo y sus amigos que no pueden hacer mas que mirar con lagrimas en los ojos, como las calles que solían ser sus canchas de fútbol no son mas que pasillos de muerte donde uno apenas puede caminar. Pero por lo menos tienen mejores raperos que en los blocks.

Me da risa ver a los cabros chicos, dan ganas de preguntarles si es que puedo jugar al caballito ingles con ellos, aunque  siempre me gusto mas el tombo o las naciones. Camino hacia la casa me encontré con uno de los cabros que llego después a los blocks, se puso a vivir justo encima del depto de mi abuela, estaba peinado y llevaba camisa. Da la impresión de que se aburrió de las vías de la calle o quizás simplemente ascendió por esos caminos, claro que prefiero pensar en la primera opción.

Mis manos recorren tus cabellos como lo harian las manos de un niño corriendo por campos de trigo.

La memoria de mis pies y de mi cuerpo camina por la ciudad recordando miles de momentos pequeños e insgnificantes como este, sin saber si esque fueron alguna vez algo mas que un recuerdo, que un sueño eleborado y melancolico que nunca cruzo la barrera de la triste realidad.

Envuelto en ropa de cama, mirando somnoliento por la ventana, pienso en las miles de cosas que nunca me han sucedido, pero que sin embargo son las que anhelo, pienso en las fiestas interminables, en los discurso enervados que nunca pude decir, en los libros que nunca me anime a leer, en las lagrimas que no pudieron salir. Sin embargo, no es pena lo que me rodea, es una extraña serenidad, que me habla de tiempos de tranquilidad, de que la tormenta que me ha acompañado durante tanto tiempo quizas amaine pronto. No son ni vuelos de aves ni arcoiris lo que quiero ver mientras las nubes se van.

Tengo esa vision, un camino largo y que parece infinito, rodeado de campos amarillos y verdosos, rodeado de montes y montañas salvajes, llenas de bosques inmensos, donde ningun hombre haya jamas osado pisar. La lluvia a la distiancia, y yo, caminando hacia la montaña, por el camino infinito, detras de tu silueta, da lo mismo si eres tu, si es tu sombra, si es solamente un reflejo tuyo en las posas de agua. Siempre tu silueta a lo lejos, implorando ser alcanzada por mis pasos perdidos.

De pronto la musica para. Ya nada es igual, mis ensoñaciones no pasan de eso, la ciudad con su invierno terrible, invierno de humo y polucion, invierno de excesos y penas, invierno de todo menos de frios y lluvia, pero invierno al fin y al cabo.

Me paro, recuerdo los cambios, recuerdo lo poco me atraen, recuerdo tantas cosas, como si hubiera sentido mil vidas pasar, siendo que aun no empiezo ni a vivir la vida, es tan raro todo, no hay un sentido claro. Aun me siento como aquel niño solitario y confundido que se ponia escribir sobre conversaciones con el diablo. Esos tiempos me parecen tan lejanos, sin embargo, aquí estoy, haciendo lo mismo, tipeando conversaciones con el aire incansable. Añorando tiempo que aun no se van, y teniendo nostalgia por hechos que nunca sucedieron.

Porque a pesar mio, mis manos nunca recorrieron tus cabellos como las manos de los niños recorren los campo de trigo.

Y aquí estamos, ebrios de palabras y alcohol, dejando gritanr al salvaje urbano que llevamos dentro. Gritando y recitndo; ¡¡¡¡Waaaaaa, Uga, Uga, Uga !!!!. Tal cual vinimos al mundo, desando, alegando, riendo, sientiendo con rabia, con pasion, con alebosia.

Somos la resistencia de una bohemia que no quiere ni puede desaparecer. Nosotros, Bohemios wana be que resisten a morir. ¿Sera por que nos vendieron antes de nacer? Da lo mismo, igual pagaremos antes de morir.Asi que no me queda mas que gritar ... ¡¡Vive la resistance!!

Ella me mira con una sonrisa que ilumina la ciudad de una manera increíble, la micro deja de parecer hedionda a perro mojado y la gente parece sonreír en las calles, hasta parecen amables, los árboles se ven verdes como recién lavados por la lluvia y la avenida parece estar vacía. Verde, su micro sigue derecho, la mía dobla y la ciudad vuelve a ser la olla a presión de personas y encuentros fortuitos y desafortunados que siempre fue. Excepto, claro, cuando alguien como ella me sonríe así.

ps: este es el cuento que mande al santiago en 100 palabras, quizas mande otros despues ...a ver si en una de esas me va bien

Y el pito suena, la adrenalina sube por el cuerpo, el estomago se endurece y los bellos se erizan.

Primer tiro, por la conche su madre lo metio, Ahora vamos nosotros, da lo mismo que esten bajo otra bandera, somo iguales, hablamos el mismo idioma y gol, bien vamos que se puede este lo podemos ganar.

Segundo tiro, uff casi lo atrapa cuevudos de mierda, pa la otra la tenemos. Ahora a nosotros, vamos que se puede, demostremosles que esto ahora es mas que un juego de 11 contra 11, es algo de pasiones, de garrra, rabia, no es un partido, es una guerra de almas enfrentadose y nuestras almas nesecitan una victoria. Bien golaso lo metio donde debia estar.

Tercer tiro, mierda lo puso bien. Ya ahora nostros, es hora de enseñarles que despues de 500 años de colonialismo, de opresion politica, militar y economica hay un continente vivo, que lleva las marcas, que lleva en la sangre la rabia, una rabia que se ve en el campo de batalla, un campo de batalla, verde, de 120 por 60 metros, en uno de los tantos inventos .......y por la conchesumadre el hijo de la gran puta y la perra madre que lo pario la atajo.

Cuarto tiro, por favor falla.... puta el gran conchesumadre lo metio. Vamos que podemos, tienes a un continente atrás tuyo , millones de almas mirando ese balon y dandote fuerza, poniendo las esperanzas en tus pies, vamos puedes hacer justicia con un golpe. Nos tienen viviendo en sus piramides de cristal y hablando sus idiomas para no parecer incivilizados, organizan juegos para demostrarnos que somos tan iguales como ellos, pero hacen las reglas para que ellos ganen, como siempre lo han hecho, tienes la posibilidad de hacer justicia, no solo por latinoamerica, tambien puedes hacerlo por africa, por asia, por tantos que queremos un mundo donde las cosas sean mejor, aunque tu gol no cambie nada , puedes enseñarles que aquí nosotros y tantos otros como nosotros estamos y existimos ........................ parece que la victoria moral tambien se nos escapa de las manos, hay que reconcer el merito del arquero...

Aclaracion: Cambie algo la realidad del partido para que sea mas emocionante, no soy fanatico del futbol, pero hay momentos como es el mundial o los juegos olimpicos, donde me da la impresion de que se pueden lograr victorias morales para tantos pueblos y paises que estan en condiciones pauperrimas y que por el esfuerzo de un o un grupo de hombres y mujeres se puede alcanzar una pequeña victoria, sobre millones de dolares en industria deportiva y comunicacional que rodea los entrenamientos del llamado 1º mundo, diciendo mira aquí un latino, una fricano, un vitnamita, un iraqui uno de tantos desplazados sistematicos del sistema, te ha ganado, ha logrado vencer mucho mas de lo que te imaginas para poder cruzar el mundo y ganarte.......Por si alguien lo duda, Si, soy un resentido social y me siento orgulloso de serlo.

Me robare palabras y tergiversare melodias que no son mias para poder exponer lo que mis entrañas sienten en estos momentos. Me robo la frase que otros cantaron diciendo que la Pasion de los Amantes es a Murte.

Hago esto ya que en estos momentos no logro ser mas que pasion, pasion por mis letras, por mis palabras, por mis ideas, una pasion que durante mucho tiempo trato de escondenrse bajo temores y represiones pero que logro salir, salio con una fuerza impensable e imparable, Una pasion que guia a mis dedos mientras bailan en la alfombra de letras, bailan al ritmo de melodias inimiginables, bailan al ritmo inigualable del caballero loco y de la reina del bosque. Se que cometo pecado de grandeza al querer compararme con grandes pero es algo que no puedo evitar, ya que yo tambien llevo en mis manos la pasion que los movio a ellos y a tantos mas.

Pero la frase robada habla de mas que pasion y mis letras serian demasiado pedante si esque solo se dedicaran a describirse a ellas mismas. Pues tambien existe el amor, ese amor que es catalizador de las pasiones de tantos, que crea y destruye, que avanzado doliendo y sanando, dando placer, sufrimiento, esperanza, compañía y melancolia a tantos. Ese amor platonico y carnal, que va mas alla del espiritu o mejor dicho que lleva al espiritu. Ya que nadie podra hablar de sentir la pasion del amor como quien habla de esos sueños, sueños que comienzan en la punta de tus pies y avanzan por tus piernas temblorosas y exitadas, que suben por tus pechos, grandes y redondos, sueños que pasean por tu cuello y te hablan a la oreja, te hablan de una noche de pasion y desenfreno que logro opacar a las estrellas y a la luna, nadie puede hablar de la pasion y del amor sin poder entender las palabras de lo que fue perderdete despues de que te fuiste. Pero esos sueños no son mios, son de todos y de todas aquellos que hablan, piensan y respiran amor.

¿Seria justo quedarse ahi? ¿Hablar solamente del amor? Pues no, en la vida nuestras pasiones son mucho mas que eso, son mucho mas que pasiones y cuerpos, la vida tambien es serenidad. Serenidad que no se deberia alcanzar hasta concretar el maximo de la vida en si; la Muerte. La vida nunca podria definirse sin la muerte, pero, hay de quien vea a la muerte como el final del camino, ya que esta es enrealidad un punto de exclamacion al final de nuestra pasion. Una pasion que empieza desde que abrimos los ojos, que por alguna extraña razon nos negamos a seguir, a dejar correr. Pero no lo aceptare mas, ahora las alas de la pasion me guian entre las nubes que siempre mire lejanas y temeroso, temeroso de perdelas si esque me atrevia a seguirlas.Es por eso que me robo la frase, claro que la cambio, la tergiverso, pero acaso ¿no es lo que todos hacemos?.

Yo lo hago y lo grito, pues, ¡Si!, mi pasion y mi amor es a muerte. Como debe ser.

Palabras vienen a mi mente rapidamente, como si mi alma tratara de salirse por el teclado de alguna manera, escaparse de mi ser  e impregnarse en la retina de algun lector desprevenido que llegase a pasearse por estas lineas en alguna extraña casualidad.

No la culpo, ultimamente las cosas han parecido mas novela que vida, donde las celles de Santiago  se entienden como no mas que un simple escenario ficticio en la cabeza de algun ser descabellado y distraido ente, pero enrealidad no es eso lo que sucede.

Lo que suscede es que simplemente las malas decisiones de quien escribe han llegado a buscar mi cabeza y como no se enfrentarme a los problemas de verdad, los traigo a un mundo ficticion y leible como si se tratara de una novela de Sabato o un cuento de Borges, no es que no me enfrente a los problemas, lo que hago es tirarlos conmigo a lineas trazadas torpemente para que ellos y yo no seamos mas que una conjuncion de letras. Es la unica manera que veo que las cosas se solucionen, trabajando en ellas, alejandome de esa realidad falsa que llamamos lo cotidiano y transformandome en un caminante, que recorre las calles de una ciudad de palabras.

Las cosas no son mas que eso al fin y al cabo, palabras, que pasan a travez de mis dedos, que llevan mis sensaciones y emociones, que van pintando el aire y dandole textura, como la brocha le da textura al cuadro o como la musica le da sabor a la escena, a travez de las palabras hago mas que desahogarme y desahogar a la ciudad, a travez de las palabras construyo, armo imanges, imagenes que puedo construir sin los problemas que me aquejan, armo imaganes de belleza y utopias, de dolores y desasones, armo imagenes con problemas imaginarios que nisiquiera son reflejo de la verdad, ya que son la verdad.

Al ver tu cara de felicidad no puedo hacer mas que apartarme e irme, me alegro que porfin alcances lo que tanto querias, lo que tanto necesitabas.... y lo mejor es que lo hisiste sin mi. Yo solo te vere una ultima vez para asegurarme de que todo esta bien, de que las señales que me ha dado la ciudad son correctas, de ahi me marchare.

Me ire de esta ciudad, ciudad de furias y amores, ciudad de llantos y bailes, ciudades de cruces y esferas, ciudad de calles con alma sanguinarias y caritativas. Veras que planteaste ante mi toda tu furia y msotraste tu calma, en tus calles grite, corri, llore y ame. Tus rincones fueron para mi regalos que nadie me podria haber otorgado mejor. Pero yo no supe hacer mas que entregarte un par de deslucidas y desabridas palabras. Ahora lo entiendo, ahora entiendo mi falla. Me imagino como te habras reido de mi, viendo como el pequeño e insginifacante humano se golpea contra la vida como lo hace una mosca contra la ventana.

Pero no importa, las vueltas son grandes y los chistes rebuscados, nos encontraremos denuevo en este escenario, en este horario, en esta ciudad, caminare libre y desmarcado de esos fantasmas contra los cuales peleo, de esos deseos que me encandilan de falsedad, de esas sensaciondes de tristesa que disfrazas de amor. Caminare como siempre lo he hecho y llegare mas lejos, mas alla, mirando los momentos con la melancolia y la sonrisa que les corresponde, pero los mirare con un espejo, un espejo de realidad y alegria, te vere los ojos atraves del espejo, te vere al frente mio y a mi lado, ya que te llevo en el cuerpo y tu a mi, tu destino esta ligado al mio.

Solo te pido que la protejas, a ella que se atrevio a ser feliz sin mi, a ella que me mira con ojos y sonrisa mientras piensa en otro, que la cuides mejor de lo que me cuidaste a mi, ya que sabra agradecerte mejor de lo que lo hise.

¿Te quedarias conmigo? ¿no? ¿pero porque?

Yo solo queria que me acompañaras en mi soledad, hubieras congenieado de inmediato en casa, ademas que tienes ese don, esa sonrisa que me calma altiro y esa fuerza, me hubieras aguantado las rabietas inemdiatamente, enserio me rio de solo pensarlo, de las caras que hubieras puesto al escucharme tirarle mierda al mundo, de como soy democratico y les tiro mierda a todos por igual, como me hubiera gustado ver el simbolo de interrogacion gigante que te apareceria en la cabeza cada vez que hablaria de las tonteras de las que hablo siempre, Como le hubieras agradado a mi abuelo y te hubieras inpasientado con su ritmo, es normal, todos lo hacen cuando conversan con el por primera vez, como te hubieras reido con los chistes de la mesa del domingo, de los viajes una vez al mes , donde uno recorre la vuelta de la esquina como si fuera un explorador perdido en el amazonas, me hubiera gustado mostrarte mi mundo, el mundo atravez de mis ojos, y me hubiera gustado conocer el tuyo, de entender esa melancolia que llevas en la mirada...

Pero tu preferiste otro mundo, otros ojos, otros abuelos y otros domingos , no te puedo culpar por eso, seguramente yo hubiera hecho lo mismo ...

La apresiacion del instante y el momento deberia a mi gusto debe ser una de las mayores aspiraciones que como individuos deberiamos tratar de lograr.

Al ver flotar una hoja de otoño, ondulante entre la ciudad gris y la gente, no tenemos otro instinto que el de apretar el gatillo para congelara la imagen y guardarla en algun libro o archivo. El isntante perfecto almacenado en un estante adrajoso y añoso, que nos e revisa sino en contadas ocasiones para sacarle el polvo de encima. Habremos mal gastado la mirada a travez de un lente en vez de poder admirarlo y disfrutarlo, toda para poder guradar el isntante en alguna parte de nuestra casa en vez de hacerlo en alguna parte de nosotros mismos.

Lo mismo pocurre con las letras, donde ocupamos el lapiz y el papel (teclado u bits dependeidendo del caso) para expresar una idea o sentimientoque no es mas que un flujo de correinte, sangre y sensaciones a a travez de nuestro cerebro, cuerpo y alma.

Pero mas que criticar al hecho de andar disparando con nuestro gatillo de sensaciones y fotografias, critico a nuestra naturaleza. Naturaleza imperfecta y humana, que nos llama menospreciar al isntante hasta que haya pasado y nos olvidemos de sus imperfecciones, a nuestra naturaleza de no saber comparitir o guardar los momentos, sensaciones, recerdos y otras tantas cosas sin perderlos.

Aunque esa naturaleza imperfa es una llave a una de nuestras mayiores habilidades, la capacidad de abstraccion, que es una de las cosas que nos definen como seres humanos.